Первое сообщение в теме :

Набрела в сети, зацепило. К сожалению, не нашла автора.

Обожаю Мужчин - бойцов...
Уважаю Мужчин - отцов...
Не терплю Мужчин- дураков,
Лицемеров и подлецов...

Очень дорог Мужчина - брат...
Очень ценен Мужчина друг
И пускай он совсем не богат -
Я уверена в крепости рук..

Вот Мужчина - предатель и трус...
Мне так жаль его иногда...
Так уверен в том, что он туз...
Он шестерка, увы, навсегда...

Молчаливый Мужчина - герой...
Так угрюм, но так добр в душе...
Он за слабых всегда горой...
Жаль таких слишком мало уже...

Есть немало Мужчин - мудрецов,
Им так много известно порой...
Гордецов и обычных глупцов,
Подкаблучников с умной женой.

Есть на свете Мужчины - огонь...
Вот шагает Мужчина - волк...
Он устал от вечных погонь...
Осторожен...Всегда одинок...

Их так много...Разных таких...
"Будь Мужчиной", - им с детства твердят...
Ну, а мы ищем просто СВОИХ
Полагаясь лишь только на взгляд.

КОМОЧЕК СЧАСТЬЯ,,,

Сегодня кто-то продавал на перекрестке счастье.
Оно лежало средь крючков и старых ярких платьев,
среди усталых пыльных книг, средь кисточек и мела.
Оно лежало и на всех неверяще смотрело.

Народ шел мимо, редко кто вдруг подходил к прилавку
Купить брошюрку, календарь, иголку, нить, булавку.
И равнодушный взгляд скользил по глупой мелочевке,
А счастье так просилось в дом, так робко и неловко.

Моляще поднимало взгляд, едва-едва пищало,
Но "кто-то" мимо проходил, и счастье замирало.
Темнело, я брела домой. В карманах грея руки.
Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки.

Я бы прошла, но вдруг задел молящий и печальный
Беспомощный несчастный взгляд, как будто вздох прощальный.
Я подошла, а за стеклом пластмассовой витрины
комочек маленький дрожал от горя и обиды.

Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой стуже,
но, к сожалению, комок был никому не нужен.
- И сколько стоит? - голос мой дрожал от напряжения.
- Что? Это? - Это! - Да бери, оно - одни мученья!

Я бережно взяла комок, к груди его прижала,
Закутав в складочки пальто, домой почти бежала.
Бежала греть. Скорей, скорей! В тепло с морозных улиц,
И даже блики фонарей как будто улыбнулись...

И улыбался белый снег, и небо. Мир смеялся.
Нашелся все же человек, что счастьем не кидался.
Я принесла комочек в дом, и стало вдруг понятно,
Что никому его не дам и не верну обратно.
Лариса Рубальская

Сто часов счастья...
Разве этого мало?
Я его, как песок золотой,
намывала,
собирала любовно, неутомимо,
по крупице, по капле,
по искре, по блестке,
создавала его из тумана и дыма,
принимала в подарок
от каждой звезды и березки...
Сколько дней проводила
за счастьем в погоне
на продрогшем перроне,
в гремящем вагоне,
в час отлета его настигала
на аэродроме,
обнимала его, согревала
в нетопленном доме.
Ворожила над ним, колдовала...
Случалось, бывало,
что из горького горя
я счастье свое добывала.
Это зря говорится,
что надо счастливой родиться.
Нужно только, чтоб сердце
не стыдилось над счастьем трудиться,
чтобы не было сердце
лениво, спесиво,
чтоб за малую малость
оно говорило "спасибо".
Сто часов счастья,
чистейшего, без обмана.
Сто часов счастья!
Разве этого мало?

***************

Не знаю - права ли,
не знаю - честна ли,
не помню начала,
не вижу конца...
Я рада,
что не было встреч под часами,
что не целовались с тобой
у крыльца.
Я рада, что было так немо и прямо,
так просто и трудно,
так нежно и зло,
что осенью пахло
тревожно и пряно,
что дымное небо на склоны ползло.
Что сплетница сойка
до хрипу кричала,
на все побережье про нас раззвоня.
Что я ничего тебе
не обещала
и ты ничего не просил
у меня.
И это нисколько меня не печалит,-
прекрасен той первой поры неуют...
Подарков не просят
и не обещают,
подарки приносят
и отдают.

Быть сильной женщиной по жизни нелегко.
Уметь прощать порою больно, да и сложно.
Порхая в огненных объятьях мотыльком,
Быть сильной тяжко и порою невозможно.

Есть в сильной женщине спокойствие и честь,
Она себя мужчинам в дар не обещает.
Дань благородства и терпения в ней есть,
Её слащавой лестью фразы не прельщают.

Сильна та женщина, что ласково-нежна,
Что быть умеет и опорой, и поддержкой.
Шагнёт воздушною походкой от бедра,
Скользнёт меж грубости волшебной белоснежкой.

Где больно – стерпит, где обидно – промолчит,
Без укоризны взвалит всё себе на плечи...
В интрижке - мужа сгоряча не обвинит,
А раны рваные – молитвами залечит.

Она умеет быть горячей в холода,
И страх замёрзнуть в жизни точно не покажет…
Переживёт, коли обидела судьба
И местью грубою другого не накажет.

Она сильна, хоть и рыдает по ночам,
Её не купишь за подарки дорогие..
Прижмётся с робостью к родным, мужским плечам,
Пусть чуть с грустинкой, но... с приятной ностальгией.

ИЗ ИНЕТА
Написал Sl@v@

Мы культурны: чистим зубы,
Рот и оба сапога.
В письмах вежливы сугубо —
«Ваш покорнейший слуга».

Отчего ж при всяком споре,
Доведенном до конца,
Мы с бессилием глупца,
Подражая папуасам,
Бьем друг друга по мордасам?

Правда, чаще — языком,
Но больней, чем кулаком.
(1909) Саша Черный

Всю ночь звучит мелодия дождя,
Тихонько барабанит в ритме вальса.
Окутала вуалью город мгла.
Свет окон манит мокрого скитальца.

Звучат литавры грома словно гонг,
Сжимают сердце звуками набата.
Играют в небе молнии в пинг - понг
И по стеклу дождинками стаккато.

Летит в ночи мелодия дождя.
Струится нежно, будто звуки скрипки.
В желанном вальсе, трепетно скользя
Танцуем мы, промокшие до нитки...
Ярослав Никитин

Снова осень... Снова про осень....

Осень пахнет грибами и флоксами
Вита Савицкая
Осень пахнет грибами и флоксами...
Так волшебно, что хочется петь...
В Петербурге, в Монт-Клере и в Оксфорде...
Осень душу пленяет на треть...

Но так бережно...так собирательно...
Что отрадно пленённой душе...
И падеж вспоминается звательный...
Тот, который винтажный... уже...

И не кажется лишнею ижица...
Есть слова, где уместна она...
И так ровно, так правильно дышится...
Значит...вовремя заточена...

В эту осень...с целебной прохладою...
Всё приму... каждый жест, каждый штрих...
Листья падают ?...Осенью падают...
Но всегда лишь...с деревьев живых...

***
Когда наступит Болдинская осень...
Вита Савицкая
Когда наступит Болдинская осень...
По-пушкински...изящно и легко...
И суету с души небрежно сбросит...
И сбросит всё, что к суете влекло...

Отменит выдуманные сюжеты...
А заодно, и общие места...
Забудешь песни те, что раньше спеты...
Остолбенев от красоты листа...

Не будет слов...и строк пустых...тем паче...
Поблекнет блеск метафор в тот же миг...
И вдруг поймёшь, что ничего не значит...
Всё то, что знаешь ...и к чему привык...

Когда она наступит...(непременно...)
Будь дома...непоседливый пиит...
И встань пред нею на одно колено...
Тогда она с тобой...заговорит...

***
Не про осень.

Я хочу
Вита Савицкая

Когда приходят гости...я хочу...
Чтобы в мои иконы...не плевали...
Не хлопали небрежно...по плечу...
Чечётку не плясали...на рояле...

Не забегали в спальню...невзначай...
Чтоб рассмотреть...мельчайшие детали...
А просто пили...кактусовый чай...
А сколько стоит он...не узнавали...

Не заводили длинный...разговор...
Что мол...кругом - враги... и мы - в ловушке...
Не собирали по сусекам...сор...
Чтоб вынести и...показать подружке...

Не резали на ломти...тишину...
И не дарили мне букет...из сплетен...
Такой подарок...просто...не приму...
Чтоб дом мой был - уютен...чист и светел...

Когда приходят гости...Я ХОЧУ...
Чтоб после их ухода...я скучала...
И ставила за Здравие ..свечу...
Чтоб повторилось...снова всё...сначала...

Ах, осень!..

Ах , осень не красавица совсем!
Чуть-чуть — сжелта, до листика – раздета.
Но сколько к ней сонетов и поэм!
В обиде на нее должно быть Лето.
Ах, осень не красавица совсем!
Шальная, полупьяная плутовка.
Лисою рыжей всем грозится
"Съем
Последнее тепло!.."
Крадется ловко
В листве пожухшей.
Манит за собой
Дождями сонными,
Колдует паутиной..
В той осени мы встретились с тобой
Ни ставши ни на миг — Душой единой…

Светлана Макаренко — Астрикова

Грусть моя – осень дождливая…

Грусть моя – осень дождливая,
Тихо стучится в окно,
Платье надену счастливое,
Что позабыто давно.

Красные бусы достану,
Чтобы притягивать взгляд,
Может сердечную рану
Скроет от всех мой наряд.

Осень – подружка тоскливая,
Стелет туман по лугам,
Не говори, что красивая,
Я ведь не верю словам.

Зябко, промозгло и маетно
В сердце моем до зари,
Ветер осенний из памяти
Нежность его не сотри.

Марина Колосова

Чудные стихи! Спасибо! Осень, а к нам , в Брянск, вернулось ЛЕТО!!!

СЕГОДНЯ ЛАРИСА РУБАЛЬСКАЯ отмечает свой ЮБИЛЕЙ!



Кто сказал, что любовь юным только,
Кто сказал, что для них рассвет.
Почему для них много столько?
А для тех, кому за… уж и нет.
Ну и что, что виски побелели,
Ну и пусть морщинки у глаз.
Мы последние песни еще не пропели,
Их еще не сложили для нас.
Ну и пусть золотая осень
И уже отлетела листва,
А любовь прилетит и не спросит,
Как всегда она будет права.
Жжет в груди, как от водки с перцем,
От любви запоздалой большой.
Молодые, те любят сердцем,
Ну, а те, кому за… — душой.



Желтых огней горсть в ночь кем-то брошена.

Я твой ночной гость, гость твой непрошеный.

Что ж так грустит твой взгляд, в голосе трещина.

Про тебя говорят — «Странная женщина»

.

Странная женщина, странная…

Схожая с птицею раненой.

Грустная, крылья сложившая,

Радость полета забывшая.

Кем для тебя в жизни стану я?

Кем для тебя в жизни стану я?

Странная женщина… странная …

.

Я не прошу простить.

Ты промолчишь в ответ.

Я не хочу гостить

И уходить в рассвет.

В грустных глазах ловлю редкие радости.

Я так давно люблю все твои странности.

.

Странная женщина, странная…

Схожая с птицею раненой.

Грустная, крылья сложившая,

Радость полета забывшая.

Кем для тебя в жизни стану я?

Кем для тебя в жизни стану я?

Странная женщина… странная …
С сайта http://www.inpearls.ru/

ОСЕНЬ

Лес, как на праздник, в золотом уборе,
В молчании торжественно затих.
И даже птицы перестали спорить,
Чтоб звуков лишних не произнести.

Творец-художник разбросал рукою
На небе стайку белых облаков,
А храм лесной наполнился покоем,
В ковре пушистом тонет звук шагов.

Прозрачный, лёгкий и немного пряный
Здесь обитает благодати дух,
Где в золоте купаешься багряном
И где молитву произносишь вслух.

«Осенний вальс» исполнили пушинки
И отдохнуть уселись на сучек.
Серебряные струны-паутинки
Настраивает ловко паучок.

Листок порхнул тихонько на ладонь мне,
Как золотое царское кольцо,
И я склоняюсь в трепетном поклоне
С благоговением перед Творцом

И набираю полную охапку
Червонцев-листьев из Его казны.
Здесь мне за это не дадут «по шапке»,
Все в этом мире перед Ним равны.

Как хорошо молиться в тихом храме
И сознавать величие Творца.
Он слышит нас и обитает с нами,
Когда Ему открытые сердца.

Благодарю за лес и неба просинь,
За храм покоя, мира, тишины.
Прошу, чтоб тихой оставалась осень,
Пусть и со снегом, только без войны.
Вера Осипова

Иван Бунин

Осыпаются астры в садах,
Стройный клен под окошком желтеет,
И холодный туман на полях
Целый день неподвижно белеет.
Ближний лес затихает, и в нем
Показалися всюду просветы,
И красив он в уборе своем,
Золотистой листвою одетый.
Но под этой сквозною листвой
В этих чащах не слышно ни звука...
Осень веет тоской,
Осень веет разлукой!

Поброди же в последние дни
По аллее, давно молчаливой,
И с любовью и с грустью взгляни
На знакомые нивы.
В тишине деревенских ночей
И в молчанье осенней полночи
Вспомни песни, что пел соловей,
Вспомни летние ночи
И подумай, что годы идут,
Что с весной, как минует ненастье,
Нам они не вернут
Обманувшего счастья .

Чарует осени круженье,
Ликует табор ярких дней,
Душа трепещет от волненья
В свечах рябиновых огней.
В прохладе сонного томленья,
Из недр таинственных глубин
Я слышу робкое моленье,
Румянцем вспыхнувших рябин.
Печаль осыпалась, как листья,
Сгорая в зареве костров,
Наносит краски осень кистью,
На холст оранжевых кустов.
Звучит мелодия простая
Из родника души моей,
Вдаль облаков седая стая
Плывёт в сиянии лучей.
Поёт душа, танцует Осень,
Подкрасив улиц пестрых проседь,
На длани ярмарки огней,
Танцуя вальс в душе моей…

Тебе я рассказать могу про осень…
Но знаю:
Ты её не любишь очень,
А я её люблю!
Тебе я рассказать могу про дождь,
Когда по лужам ты гулять идёшь.
Но знаю: ты его не любишь очень,
А я его люблю!
Могу тебе я рассказать про листопад,
Когда деревья и кусты меняют свой наряд.
Но знаю: ты его не любишь очень,
А я его люблю!
А хочешь, расскажу тебе про лужи,
Я знаю, всё равно не будет хуже.
Ведь осень ты не любишь всё одно,
А я её люблю давным-давно.

Беда.
Муса Джалиль.

- Есть женщина в мире одна.
Мне больше, чем все, она нравится,
Весь мир бы пленила она,
Да замужем эта красавица.

- А в мужа она влюблена?
- Как в черта, - скажу я уверенно.
- Ну, ежели так, старина,
Надежда твоя не потеряна!

Пускай поспешит развестись,
Пока ее жизнь не загублена,
А ты, если холост, женись
И будь неразлучен с возлюбленной.

- Ах, братец, на месте твоем
Я мог бы сказать то же самое...
Но, знаешь, беда моя в том,
Что эта злодейка - жена моя!

"Опять дожди, и небо стало серым,
Не за горой теперь и холода,
И скоро запорошит снегом белым..."
Хватит ворчать! Ну что за ерунда?

Откуда грусть и общее смятенье?
Забыли, что под силу только нам
Себе любимым сделать настроенье
И подготовиться к тем "важным" холодам?

Давай не обгонять этих событий
И нарушать их правильный черед.
Немало заготовлено открытий,
Поэтому улыбка и вперед!

Прогулка в парк иль по пути с работы,
Попробуйте замедлить спешный шаг
И окунуться взглядом в те красоты,
Которые вокруг везде лежат...

Осенний лист, едва только сорвавшись,
Он закружился в танце золотом,
Быть может, так в любви и не признавшись,
Он покраснел, гонимый ветерком.

И облака исчезли с горизонта,
Им стало всем обидно в вышине:
Во всей красе повиснуть нерезонно,
Если нет отраженья на земле.

Ведь гладь листов и всю поверхность лужиц
Устлали эти пестрые листы,
А в воздухе по-прежнему все кружит
Очарованье нежной красоты,

Той тонкости, изящества, кокетства,
Что деве-осени не нужно занимать,
И листопад, шуршащий звуком детства,
И тяга непонятная узнать...

Ведь новый день и новая интрига,
И можно бесконечно подбирать
Эпитеты красивые пытливо,
Но все равно не сможешь рассказать

Об этой осени, что нынче так красива,
О той палитре красок. Иногда
Ей настроение поднять мое под силу
И растворить усталость без следа.


© Copyright: Татьяна Какунина, 2009
Свидетельство о публикации №109101800343

Недавно был юбилей Сергея Есенина.

Золотая печаль мне ложится на плечи устало,
Золотая печаль примостилась на ветках осин,
Осень косы свои на ветру, словно шлейф, разметала,
И летящим пожаром уносит их в ясную синь.
Я иду в листопад, я стремлюсь в этот солнечный ливень,
Что струится к ногам с тихим шелестом хрупкой листвы,
Этот вечер сегодня прозрачен, спокоен и дивен,
Как прощальная песнь уходящей к покою земли.
Автор: Н.Баух

Я видела осень… Она целовалась с дождём…

В объятиях нежных друг друга они дополняли…

По парку вечернему шли беззаботно вдвоём.

Дыханием ветра листву шаловливо срывали…



Десятки прохожих бежали с зонтом от дождя,

А он улыбался любимой единственной леди,

Что золотом мир украшает, к нему приходя,

В красивых сапожках с отливом блистающей меди…



Он в сером плаще, а она в ярко-жёлтом пальто…

Он с грустью в глазах, а она с озорною улыбкой…

И сколько продлится роман, не узнает никто.

А он называет её Золотистою Рыбкой…



И гладя волнующе волосы рыжей мадам,

Из капель прозрачных выкладывал ей диадему…

Шептала она: «Я тебя никому не отдам…»

Кружилась листва, развивая осеннюю тему…



Проснувшись под утро, встречая туманный рассвет,

Лохматая осень дождю улыбнулась игриво…

А он, взяв гитару, запел новой песни куплет…

Я видела осень… На улице было дождливо…

© Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2011

Сосчитаю листья осенние,
Перемножу капли дождя.
К ним прибавлю счастья мгновения
Уходящего октября.

Скоро листьев уже не останется.
Снегом станут седые дожди.
А мечты, что однажды сбываются
Где-то ждут меня впереди...

Пусть срывает листья последние
Осень рваною сетью дождя.
Моё сердце греют мгновения
Уходящего октября...

© Copyright: Ольга Козловская

Земля поворачивает на зиму.
Прошит лихорадкой осенний воздух.
И время в густых ледяных сединах
Глотает рябинных закатов гроздья.

Ночами деревья в оковах чёрных
Блуждают по зябкой осенней хляби…
А утром, снегами позолочёны,
Стоят, изумлённо на небо глядя.

Ведь там, в вышине, по утрам так звонко
Лучами звучит на востоке солнце,
Что будто проснулся, открыл глазёнки
Декабрь – и над серостью дней смеётся

Молчаньем лесов, как хрусталь, прозрачных,
Ветрами, поющими жгучесть неба.
Восторгом, кричащим, неоднозначным,
Растущим в предчувствии льда и снега.

Борычев Алексей Леонтьевич

Как много светлых слов на свете,
Хороших, ясных, добрых слов!
От них теплеет резкий ветер,
Во мраке так от них светло.

От них оттаивают льдины
И ледники глухих сердец.
И жизни злая паутина
При них бессильна, наконец.

Спасибо другу дорогому
За ласку светлых этих слов!
Что силы придает другому,
Передает свое тепло.

Спасибо тем, кто вечно молод,
В ком чувства добрые звенят,
Кто в наш, порой, душевный холод
Вливает искорки огня.

И если эти люди с нами
Проходят рядом трудный путь,
Они умеют в нас словами
Крупицы бодрости вздохнуть.

Пусть же сияют эти люди,
Тепло сердечное даря.
Мы за добро их помнить будем,
За все, за все благодаря.

©Елена Влади (Никобадзе),1962